kiedy pokazujesz mi bilety do lunaparku, uśmiecham się do siebie na myśl o wacie na patyku, gabinecie luster, strzelnicy z zakurzonymi maskotkami i kwiatami z bibuły. nosem wyobraźni czuję zapach popcornu z masłem i karmelem, widzę jakichś dziwnych przebierańców na szczudłach i kolorowe baloniki przywiązane do starego barakowozu. okazuje się, …
igłą operuje mistrzowsko, palce ma zręczne. nitka łaskocze opuszki, gdy zszywa się od nowa, kawałek po kawałku. naszywa łatę na dziurawą głowę, zszywa dwa brzegi poszarpanej rany. już nie krwawi, ale wciąż piecze. wypierdoliła się konkretnie, no cóż. o kant trotuaru. tym razem użyje dratwy, nic już nie popęka. ma …
kiedy zaczynam rozmowę z tobą, jestem białą kartką, wyrwaną z zeszytu formatu A cztery. po czterech miesiącach gumowania słów pisanych ołówkiem z Ikei, nie mam nawet marginesów. to za nie mogłabym wymieść resztki wspomnień, nie mających już dla mnie żadnego znaczenia. linijka po linijce pozbyłam się równoleżących kresek złudzeń i …
Poniedziałek bez Ciebie Wtorek bez Ciebie Środa bez Ciebie Czwartek bez Ciebie Piątek bez Ciebie Sobota bez Ciebie Niedziela bez Ciebie Dobrze, że tydzień ma Tylko siedem dni. Krystyna Gucewicz „Tęsknię” w Twoim mieszkaniu wszystko pachnie Tobą. przyjeżdżam tu co tydzień, by poczuć bardziej Twoją (nie)obecność. a może zejść na …
